L'eau tonne, l'eau rage

Déjà le cortège de rouille s'annonce
Bien que les lumières ne soient pas encore
En cette déliquescence qui la fonce
Et la change en pluie et tristesse à mort

Cette saison que l'on aime et appréhende
Qui a le goût de sortir les escargots
Ils s'étonnent que leurs coquille se fende
Crever broyés sous nos pas pressés, beau lot!

Que n'étais-tu limace, baveux mourant?
Ca faisait moins de casse, et ton domicile
Ne t'aurait pas torturé agonisant
A moitié sous le talon d'un imbécile

Ton bourreau a, lui, comme tous les bourreaux
Une conscience pas plus lourde que toi
Et ça ne pèse pas un escargot
Ça s'écrase et fait un son comme une noix

Tant pis pour toi.